Outono

Chegaste, finalmente. Sê bem-vindo, com todos os teus ventos, chuvas e arrepios. Estava à tua espera para me poder enroscar na manta amarela e deixar-me estar a ver as folhas voarem pelo ar e as gotas da chuva a deslizarem pelo vidro da janela. Tinha saudades tuas, sabias?

Um beijo no nariz, um abraço e um sorriso.

Outra vez.

O silêncio e a calma reinavam naquele lugar. Era um lugar mágico. Ali, no meio da confusão da roupa espalhada pelo chão, por cima do sofá e nas costas da cadeira, das almofadas fora do sítio aonde pertencem e dos objectos pousados, aleatoriamente, nos móveis, era onde a perfeição acontecia, vezes e vezes sem conta. Acontecia num olhar, numa troca de sorrisos ou numa gargalhada. Acontecia num toque, num abraço e num beijo. Acontecia quando estavam os dois. A perfeição acontecia ali, naquele lugar, porque eles ali estavam. E acontecia ali, mais que em qualquer outro lugar, porque ali não havia distracções. Ali, concentrados um no outro, na serenidade de uma existência partilhada, eles faziam a perfeição acontecer. Era o lugar deles. Um lugar novo, que veio substituir outro que em vez de chão de madeira tinha chão de relva. Um mais feio, mas mil vezes mais belo. O jardim onde se conheceram e deram as mãos fora transportado para dentro daquelas quatro paredes. O chão continua a ter o toque da relva debaixo dos seus pés descalços, o tecto é azul e tem nuvens. É o mundo deles. Um mundo cheio de música. E eu sei que nem ele, nem ela, queriam existir senão ali, no seu novo recanto, onde a perfeição acontecia a cada momento de partilha, a cada palavra inesperada pelo ouvido incrédulo no momento em que lhe dizem: "Sim, estou. Só te quero a ti...".

P.

P.

E assim repousaram, entrelaçados um no outro, abraçando-se com força, como se naquele momento estivessem todos aqueles momentos que têm medo de perder.

P.

Contos-de-Fadas

Em vez de me contares a história vive-a comigo.

Hoje é ódio.

A noite caiu. Ela ainda se tentou agarrar aos ramos da árvore grande que vive no jardim, mas falharam-lhe as forças. A noite caiu, e ela foi atrás, caiu com ela. Ficou deitada aos pés da árvore, o chão à sua volta cheio de folhas. Folhas velhas, castanhas, amarelas e vermelhas. Memórias espalhadas sobre a terra, como se alguém tivesse largado uma mão cheia delas ao sabor do vento. Algumas como que levitavam no ar, caindo lentamente lá do cimo. Memórias a pairar no ar e a cair no chão. Velhas, amassadas, como se fossem as páginas de um livro, arrancadas à força. Ela está estática, exactamente no mesmo sitio onde caiu. Não entendo porque é que não se levanta, limita-se a estar, a ver passar o tempo à sua volta e o vento a levar-lhe os pedacinhos de alma que tinha depositado em cada um dos momentos que viveu e guardou. Uma gota de água no meu nariz... Está a começar a chover. Gotas pequeninas. Nuvens a chorar. Choram as lágrimas que há muito secaram dentro da menina que está deitada sob a árvore. Chamei-a, à pouco, olhou para mim e sorriu. Foi um sorriso triste. Não entendo... Chove-lhe em cima, a potes, e ela não se mexe. Está a deixar fugir as folhas!

"MEXE-TE!"...

Terceira.

É quase uma necessidade básica, diria até que uma necessidade fisiológica como fazer xixi ou beber água. Surge do mesmo modo, mesmo que mais demorada, a vontade chega sempre, de vontade passa a necessidade. Demorou quase um mês, mas chegou: Estou cheia de sede! A promessa da tua chegada torna-se já vaga. Long time, no see! Saudades! Sim, essas putas que nos queimam por dentro e nos deixam tristes e cheios de vontade de revirar o mundo em busca daquilo que nos faz falta. Eu tenho de esperar. Volta depressa. Fazes-me falta e começa a ser desconfortável passar sem ti. Volta.

Magias

Amoras Silvestres.

Castelos Corajosos.

Abraços Deliciosos.

Coelhos Velozes.

Tostas Mistas.

Mar Campestre.

Casas Caiadas.

Estradas Submersas.

Caminhos de Terra.

Beijos nos Olhos.

Cigarros no Alcatrão.

Paisagens Maravilhosas.

Aromas Enebriantes.

Se por acaso estiver a sonhar, não me acordem.

P.

E a preta faz anos.

Estás crescida, tanto! Tanto mas ainda não que chegue!

Wandering Star

Quando espreitei cá para fora e me dei conta que o silêncio matinal estava cheio de música nem quis acreditar. Voltaram a ligar o rádio, há música em toda a parte. São a sintonia dos batimentos cardíacos daqueles dois corpos deitados à sombra do pinheiro grande e as músicas que não param de tocar, mesmo em silêncio, que me leva a pensar que tudo vale a pena.

P.